Le matin.
Il y a ceux qui écoutent encore et encore le CD du dernier concert des Daft Punk qu’ils ont piratés sur leur iPod, ceux qui lisent un livre de Dan Brown du style Anges et Démons ou Da Vinci Code, ceux qui rêvassent en regardant par les vitres crasseuses du RER C, ceux qui se rongent les ongles en se demandant s’ils ont bien fermé la porte en sortant de chez eux, ceux qui parlent au téléphone pendant de longues minutes grâce au forfait 4h+4h offert par leur boîte, ceux qui reluquent leurs montres sans arrêt, réalisant qu’ils sont en retard, encore une fois, ceux qui se décrottent les voix nasales en regardant droit dans les yeux les voyageurs assis en face, ceux qui relisent leurs fiches pour la réunion qui se tient dans 36 minutes, ceux qui font la manche en posant sur chaque sièges du wagon des cartes avec un message du genre « Je suis pauvre, aidez-moi en me donnant quelques pièces ou des tickets restaurants. Merci. », ceux qui font des photos souvenirs de leurs passages à Paris avec des appareils photos qui coûte un rein, ceux qui se remémorent la soirée de la veille et se disent que la prochaine fois ils éviteront les shoots vodka-bubble gum, ceux qui remarquent une tâche dût à la tartine-confiture-de-fraise de ce matin sur leur costume acheté 546€ à la Galerie Lafayette il y à deux semaines, ceux qui sont essoufflés plusieurs minutes après avoir courus pour s’engouffrer dans ce train, ceux qui stressent pour leurs entretiens de stages, complètement mal à l’aise dans leur trois pièces acheté pour l’occasion et il y a ceux qui se disent : putain de matin.
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